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老巷的青石板总在下雨时泛出墨色,像谁把未干的墨锭浸在了水里，我第一次见到子鬼，就是在这样一个黏腻的黄昏。
那时我蹲在巷口修自行车,补胎的胶水味混着雨水的腥气，钻得人鼻子发疼，抬头时，就看见那孩子站在斜对面的屋檐下。
他穿着洗得发白的蓝布小褂,裤脚卷到膝盖，露出的小腿上沾着泥，奇怪的是，雨丝落到他周围三尺的地方，就像被什么东西挡着，竟淋不湿他半分，我以为是自己眼花，揉了揉眼睛，他还在那里，黑葡萄似的眼睛盯着我脚边的补胎工具，一动不动。
“喂，”我朝他喊，“你家长呢？”
他不说话,只是把往我这边挪了一步，这时候我才发现，他的脚似乎没完全沾地，离青石板还有薄薄一层空隙。
老巷的老人说过,子鬼不是鬼，是那些没来得及长大就走了的孩子，因为执念太重，被困在生前常待的地方，他们怕光，怕热闹，只在雨天人少的时候出来，捡些人间的小物件——那些能让他们想起“活着”的东西。
我心里发紧,却没怕，不知为什么，这孩子的眼神太干净了，干净得像山涧里没被碰过的泉水，让人狠不下心赶他走，我把手里的螺丝刀往地上一放，故意挪远了些，低头继续补胎，眼角却偷偷瞥着他。
他慢慢走过来,脚步轻得像猫，蹲下身时，蓝布褂的下摆扫过青石板，带起一点极淡的、像晒干的艾草似的味道，他伸出手，那手小得可怜，手指尖泛着半透明的白，碰了碰螺丝刀的金属柄，又飞快地缩回去，像被烫到了。
“喜欢这个？”我轻声问，声音放得比平时还低，怕惊着他。
他顿了顿,终于点了点头，下巴上有个浅浅的窝。
后来我才知道,这孩子叫阿明，三十年前就没了，他生前最爱跟着修自行车的父亲转，总抢着拿螺丝刀，说长大了要像爸爸一样，修遍巷子里所有的车，后来一场暴雨，巷口的老槐树倒了，砸塌了他家的半间房，他就这么走了，连带着他最爱的那把小螺丝刀，也埋在了废墟里。
从那以后,每到雨天，我总会在工具箱里放一把旧螺丝刀，有时是锈迹斑斑的，有时是磨得发亮的，我把它放在青石板上，自己躲到屋里，隔着窗玻璃看他。
他总是小心翼翼地捡起来,攥在小手里，然后沿着青石板往巷尾走，走到那棵新栽的小槐树下时，就站一会儿，仰头看树叶上的雨珠，再低头看看手里的螺丝刀，嘴角会往上弯一点，像在笑。
有一次,雨下得特别大，巷子里积了水，我看见他站在水里，脚还是没沾到水，只是手里的螺丝刀不知怎么掉在了地上，被水流冲着往马路边滚，他急得往前追，却好像被什么东西绊住，怎么也抓不住。
我抓起伞就冲了出去,踩得积水溅起老高，他看见我，猛地停住，眼睛里闪过慌，就要往巷尾躲，我没管他，只是快步追上那把螺丝刀，捡起来，甩了甩水，递到他面前。
“给。”我说。
他看着我,又看着螺丝刀，过了好一会儿，才慢慢伸出手，这次他的手指碰到了我的手心，那感觉不凉，也不热，像一片刚从树上落下来的叶子，轻得几乎没有存在感。
他接过螺丝刀,攥得紧紧的，然后突然朝我点了点头，转身往小槐树那里跑，跑到树下时，他回过头，雨丝终于落在了他的肩膀上，蓝布小褂湿了一小块，他却好像没察觉，只是举了举手里的螺丝刀，黑眼睛亮得像星星。
从那以后,他偶尔会在不是雨天的时候出现，不是躲在屋檐下，而是站在小槐树旁边，看着我修自行车，有时会有小朋友路过，好奇地问：“叔叔，那个穿蓝衣服的小朋友是谁呀？”
我就笑着说：“是个守着老巷的小老朋友。”
青石板上的雨痕干了又湿,老巷的房子拆了一半，又建了一半，那棵小槐树已经长得有碗口粗了，每到夏天，会开一串一串的白花，风一吹，花瓣落下来，像雪。
我再也没见过阿明。
只是有时收拾工具箱,会想起那个雨天，他攥着螺丝刀的小手，和那片像叶子一样轻的触感，老巷的人说，子鬼要是了却了心愿，就会走，去该去的地方。
我想,他大概是找到了他的爸爸，也找到了那把属于他的、不会再弄丢的小螺丝刀。
只有青石板知道,曾经有个没长大的孩子，在雨里捡过一把螺丝刀，也捡过一段，被人间的温柔接住的时光。